Уходить из дома, потому что вот-вот сожрут стены, снова становится привычкой.
Спасать себя. Хоть куда-то. Как-то.
Надо бы что-то написать, чтобы вот это все не выжигало изнутри, но сейчас то самое время, когда сердце, душа, то, что вместо души - тянутся, тянутся, а писать все равно нельзя, потому что нечего, глупо, и о любви, повторяясь в тех же словах и выражениях... хотя, конечно, стоит. Вот о чем стоит писать - так это о любви.
Последние песчинки, ссыпающиеся через узкое горлышко песочных часов, осебенно ощутимы - будто по живому скребут. Последние... Обратный отсчёт делает всё вещественней. Проще. Потому что жизнь довольно простая штука, и не надо ее усложнять.
Когда удастся поверить в то, что потом ничего не будет, можно расслабиться и стать счастливой. Ненадолго.
А потом, потом вытаскивать себя снова и знать, что стоит дожить до августа - потому что в августе приезжает Джейн, значит - гулять вдвоем, сплетать руки, целовать пальцы...
И поэтому - спасибо, в общем, миру за то, что он есть, и что он именно такой. С морем, августом и людьми, которые будут ждать меня завтра, даже если нихуя я не выучила.